Cerrado por Desahucio

Renqueó y coleteó, pero no viendo su razón de ser, se cerró y se marchó a un mundo mejor donde los blogs olvidados recuentan sus entradas y comentarios.

Estoy satisfecho. Lo cierro por desahucio, sí, pero le concedo el mérito de haberme hecho escribir de cuando en vez y de haber disfrutado con honestidad vuestras visitas y comentarios de apoyo, tanto los hecho públicos como los murmurados en secreto.

Cuando empecé el blog, la idea de exponer públicamente lo que escribía me aterraba.
Posiblemente, el Quijote debió ponerle a Sancho en algún momento la mano en el hombro y le dijo algo parecido: Hemos de admitir, amigo Sancho, que longo es el camino así cuan ancha es Castilla, pero que me aspen por el culo sino no es cierto también que aprendido algo se ha.

Hoy, gracias a pequenyas perlitas de apoyo y a otros factores minúsculos de inadvertida cotidianeidad que se fueron acumulando hasta no poder más, me encuentro en una buena dinámica de escritura -por primera vez desde hace ya demasiados anyos y desalientos. Y, por darle un nuevo aire que encaje bien con el cambio, traspásome pues a nuevos ámbitos de difusión al mismo tiempo que dejo el país que este blog vio nacer.

Incluidme en vuestras oraciones, dejo Fin-landia y vuelvo a Austria.


Pero sin más demora!

Queridos, improbables e/o inexistentes lectores, gracias por vuestra fidelidad y visitas. Gracias por la curiosidad y el interés.

Estáis invitados a encontrar mis poemas y pequenyos relatos en notas publicadas en mi perfil de FaceBook (Juanmi Kymmenen).

Y muy pronto, en un blog ahora en construcción, pequenyas acrobacias compartidas en un proyecto común de creatividad y actitud, abierto a participantes ansiosos de dar palizas a las malas actitudes que asedian nuestra vida y nuestros procesos creativos y de expresión.

Como pretendió decir Machado pero erró: el blog que ves no es blog porque tú lo leas, es blog porque, en mitad del ruído, del frío y de la noche, os parásteis un instante a miraros, y, a pesar de todo, sentísteis al otro ser.

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Herrumbre

A veces se me atra(gar)ganta. Esta vida asquerosa, esta locura sin sentido con la que todos parecen manejarse. Detesto echarme en cara el negarme a vivir esa vida. Sí, así es. Me niego. Esa vida donde uno siente que se avanza hacia algún lugar, donde existen ideas tan frágiles como la estabilidad y la seguridad, esa vida donde el pensamiento positivo, los buenos propósitos y pensar que cada persona es un tesoro por descubrir, son la clave del éxito.

De ninguna manera. Me niego en rotundo. Paren - Just paren el ruído. Dejénme oírme pensar, por favor.

Esa no es, desde luego, la vida que yo vivo. O bien no podemos estar hablando de la misma vida, o es que uno de los dos no termina de entenderlo del todo. No. No puedo centrarme en conseguir metas, en creer en que hacemos algo o que se avanza o que en medio de tanta locura, algo en absoluto, importa lo más mínimo. No puedo pensar en pasarlo bien y ser feliz, porque dios santo, soy un ser humano que ha de morir algún día y no puedo seguir adelante sin reconciliarme antes con esa devastadora idea. ¿Cómo es posible ignorarla? Sé muy bien cómo es posible, pero, pregunto, tal ignorancia, ¿no nos aleja de nuestra propia esencia? Ignorar tal idea está claro que es la única forma de seguir adelante, pero, ¿nadie en esta puta locura se cuestiona que, a lo peor, es todo una ilusión? Cuando uno existe inevitablemente en el cuerpo a cuerpo con la nada, en lo desconocido, no tiene sentido hablar de “ir hacia adelante” porque simplemente no existe ninguna dirección…

¿Cómo podría pues aceptar que todo es más fácil cuando se abraza la ilusión de que algo en absoluto importa algo? Quizá, una caída inevitable es más fácil de llevar con los ojos cerrados, pero, ya que he de caer, prefiero mantener los ojos abiertos y lanzarme en picado, lleno de lucidez, contra tal horror. Ver a mis iguales caer conmigo, pero verlos. Cruzar unas miradas de claridad en el terror abismal. Poseer la consciencia de la existencia, y de la finitud -mirar al otro, cogerle de la mano, y decirle con el corazón lleno de alaridos, oh hermano, te quiero.

Me desgarra el corazón pensar en ello, pensar que mis seres más queridos van a morir mientras yo aquí disfruto de una buena película o entreno mi cerebro con un extra difícil Sudoku. No puedo. Siento que no puedo perder el tiempo pasándolo bien, que, necesito hacer, aprender, decirles algo antes. Que estamos perdiendo un tiempo precioso todo el tiempo. Y que me siento terriblemente solo aquí dentro.
Además, dejéseme decir, que pienso que pasarlo bien y ser feliz es un rollo insoportable. No y no. Dejen de insistir, no pienso comprar nada. No me emboten la mente con soluciones a lo que llamáis problemas, ni con nuevas y revolucionarias satisfacciones a lo que proclamáis mis necesidades, no nececito extras de este carnaval ñoño y nauseabundo, simplemente dejénme pasar y pensar. Aunque parezca terriblemente triste y deprimido, roto y ausente, incapaz y quebradizo. Aunque caigan torres a mi alrededor y los polvorientos escombros me cubran el pelo. Aunque me tumbe a dormir en este páramo donde el cielo es gris, las nubes jirones helados y los océanos oscuras fosas profundas. Aunque decida quedarme a beber agua de zanjas en este páramo envenenado donde los pájaros callaron hace mil años. Aunque la herrumbre me cubra la barba y el óxido angoste mis pulmones, les digo, ya que he de vivir y morir inevitablemente, déjenme hacerlo a mi manera.

Pero por dios santo, no dejes nunca de abrazarme fuerte ni me sueltes un instante de la mano.

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El Sol de Medianoche

Anoche tuvimos una noche bastante soleada. Me gustan las noches despejadas y tranquilas, cuando todo el mundo duerme y la ciudad respira soleada y silenciosa con un aire fantasmagórico y de Domingo por la mañana sin madrugadones. Al fín y al cabo, no creas, el Sol de Medianoche no es más que el Sol de siempre pero trasnochado.

Miras el reloj, le miras y le dices muy serio "Oye Sol, creo que no deberías estar aquí. Es tarde ya."
Él "A mí que me cuentas, sois vosotros los que os giráis y trasnocháis, yo estoy donde siempre."
"Oye, pues... no lo había pensado, así puesto, tienes razón." -debes admitir. Por romper el silencio incómodo, añades "¿hacemos algo?"
"No sé, ¿tienes un cigarro (un cáncer asqueroso y pestilente que dirían otros)?" contesta despistado.
"Mentolados."
"Está bien."
Le das el cigarrillo y tras buscar por los bolsillos añades "¿Tienes fuego?"




Quizá la locura de este fenómeno es que el efecto quiebra un poco la concepción tán oportuna que tenemos asumida del tiempo, en especial la transición día/noche, como repetición de unidades cerradas y cíclicas de CONSUMO (acabar un día, empezar un día), como si fueran un bien que, tal y como manda el Mercado, hubiera que aprovechar, invertir y rentabilizar, con el peligro de perderlo si en lugar de ello lo dedicamos sentados al Sol, acariciando una mano o jugando en la orilla con/como un niño.

Nooo, no. Not for me.

Tras el cigarrillo mentolado, el Sol de Medianoche me explicó que más bien parece ser que la vida es un torrente continuo de tiempo, donde el tiempo de la noche, como bien saben los amantes febriles de sabanas revueltas y sudor, no difiere en realidad del tiempo del día, ni donde se pueda dejar para mañana lo que pudieras hacer hoy porque en realidad no hay hoy ni mañana, sino sólo tiempo que transcurre, un chorro continuo que, a diferencia del día/noche, no vuelve jamás, no se repite y, definitivamente, no nos lleva hacia ningún lado se pierda o se invierta.

Se vive, que no es poco.

Pero hemos tenido suerte. Si siempre fuera así, como ahora en el Verano ártico, sería más difícil persuadir a la gente para que acepte trabajos deshumanizados y mal pagados, ya que no es verdad que se echa la jornada y yasta, mañana será otro día. No es otro día, es tu tiempo, tu vida, minutos discontinuos que tintilean como un polvo dorado, y que en medio de esta locura e imbecilidad que nos hemos inventado, nos olvidamos de recordar que los minutos, de día o de noche, son crepúsculos frescos irrepetibles donde soñar, refugiarnos, abrazar fuerte y poder amarnos.

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Conocimiento del Medio

Se me ocurren ahora mismo dos ejemplos, escogidos sin más criterio que una leve intuición de que son significativos, que me hacen sentir que la escuela en Finladia tiene un enfoque que rezuma vida. Vida de verdad, no de la que nos hablan los libros de texto.

Durante las primeras semanas en el colegio aquí en Muonio, me llamó muchísimo la atención lo que me encontré al entrar en una clase de preescolar (6 años):


La maestra dibujaba en la pizarra huellas de animales dejadas sobre la nieve y los niños levantaban la mano para salir a la pizarra donde había un póster con un bosque lleno de animales e identificaban con orgullo el animal del que se trataba.

Me impresionó.

También, estos días de primavera hay por los pasillos de la escuela cartulinas con tablas enormes donde los alumnos van apuntando la fecha en la que son vistas por primera vez cada una de las aves migratorias que pasan por el pueblo en su viaje hacia el norte.


Recordé que cuando estuve en Oulu hace 3 años tuve una asignatura en la que los futuros profesores efectivamente estudiaban los pájaros y las huellas de animales en la nieve. Entonces me pareció una asignatura como muy mona y meramente anecdótica de la licenciatura (5 años) que se necesita en Finlandia para ser maestro, también de preescolar.

Ahora me parece terriblemente significativa.

Especialmente en un país en el que tras el cambio político de los últimos años, muchas comunidades rurales atraviesan dificultades económicas para sobrevivir (como Muonio), pero sin embargo echan para atrás proyectos para construir complejos turísticos de esquí (que prometen y prometen trabajo, dinero y desarrollo).

El proyecto se ha echado para atrás usando argumentos como que los parajes y recursos naturales que necesitaría el complejo (entre los que, por cierto, los fineses incluyen el silencio) significan mucho para la gente, especialmente la gente mayor.


Cada vez que oigo algo así, siento una nebulosa de confusión que no me deja pensar claramente, me parece todo muy raro, aunque de todos modos sienta una intuición profunda que me dice que se trata de algo muy revelador e importante.

Debe ser que a pesar de la des-educación urbana a la que he sido sometido, a pesar de presenciar como algo normal en mi tierra natal los estragos de la insaciable avidez de la industria turística e inmobiliaria, y a pesar de haber crecido en una ciudad donde ya no se ven viejos ni aves migratorias, algo dentro de mí entiende muy bien que precisamente el valor que los fineses le dan a la naturaleza y a los ancianos cuestiona terriblemente un modelo de sociedad que se adapta dócilmente a un sistema económico en el que lo que prima por encima de todo es la competitividad, la eficiencia y el beneficio, y si no reduce el interés nomimal anual, entonces sí, la vida.

Desafortunadamente, Finlandia cambia lentamente hacia el modelo político que ya conocemos en Europa. El gobierno central mira hacia el mercado libre y le da la espalda a sus ancianos. Sin mirarles, les dice: "Modernidad. Desarrollo. Eficiencia. Beneficio.", como nosotros hicimos en su momento, algunos corean el eslogan mientras que otros se miran entre sí desconcertados.

La diferencia es que donde unos dimos alegremente la bolsa, otros prefieren dar la vida.

Y yo me pregunto si será porque nunca tuvimos maestros de preescolar que nos hablaran de los linces, de las huellas en la nieve, y de las aves migratorias.

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The Big Ovation

La sala en oscuras resaltando sólo su figura debido al cañón de luz que le ilumina.

Caiga el telón de terciopelo rojo mientras en profundas reverencias el autor agradece la ovación silenciosa del público. Caiga, caiga con toda la fuerza de la gravedad, y golpee al autor en el cogote haciéndole besar el escenario. Que un poco de sangre corra de su labio.

Vengan multitudes enloquecidas y agárronle por los brazos y piernas. Tiren, tiren con frenesí, cada uno hacia un lado, cada uno su pedacito. Abofetéenle la cara y pateen sus podridas entrañas si intenta recuperarse de la confusión. Saquen truchas húmedas y golpéenle con fuerza en la cara. Si logra zafarse e intenta huir, que el público se ponga en pie y le arroje gatos muertos.

¡Que no se vaya! ¡A por él!

Sujétenlo con cuerdas ásperas. Acudan en tropel. Desháganolo en pedazos, háganlo jirones, báñense en su sangre, sientan al fín el sabor metálico de la sangre en sus bocas. Griten, griten como poseídos.

Es lo que él querría.

Que mientras se disuelva entre tirones y pellizcos, reconsidere de verdad lo que siempre ha dicho, que mientras observe la hambrienta turba arremolinada alrededor su último pensamiento sea ése, "yo lo único que quería era escribir".


Cáigale tremenda tormenta, pisotéele una manada de ñus, sea arrollado por un tren, revoloteado por un elefante enloquecido, lanzado de costado contra unas palmeras.

Sea escupido en la cara y en público por sí mismo. Sea.

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Bofetada

No es nada nuevo decir que el lenguaje, ya sea hablado o escrito, como medium para transmitir significado entre dos individuos distintos es una burda falacia. A lo más que llega es a una vaga pantomima pomposa donde se finge que el proceso de pasar nuestro pensamiento a palabras, y luego de éstas a los pensamientos de otro (esperando así mismo que no haya interferencias de contexto físico o cultural, de experiencias o afectivo) es un proceso certero y eficaz.

Sin entrar siquiera ya en la cuestión de si nuestro pensamiento es de por sí el principio de la falacia y el engaño, al llegar a creernos de verdad que sirve como instrumento para digerir la existencia que nos expone a un Universo que igualmente desconocemos.

Nuestra megalomanía es tal, que, ignorando esto (supongo que unos por soberbia y otros por razones prácticas) asumimos una autoridad cósmica, y allá vamos, a interpretar y juzgar el mundo sin dejar hueco a una pizquina de humildad que nos recuerde de cuando en vez que en realidad no tenemos ni puta idea.


Toma brasca: Amanda Baggs es una mujer de 28 años con un autismo severo diagnosticado (de esos que gimen y se dan golpecitos en la cabeza mientras dejan caer tremendos chorreones de salvo) que hace unos meses le ha pegado una bofetada enorme al mundo, en especial al mundo médico que diagnostica y trata el autismo.

Hace unos meses colgó en YouTube un vídeo-manifiesto, llamado "In My Language" (En Mi Idioma), que dura unos 8 minutos y pico, pero que os recomiendo encarecidamente veáis con la mente abierta, sin prisa, ni acritud.

Yo hace ya 3 semanas desde que lo ví y, aún hoy, no ha dejado de perturbarme.

Si os pica la curiosidad, y queréis leer un poco más, aquí os pongo un link a un artículo publicado en Wired, sobre Amanda y otros autistas como ella que consiguen encontrarse en Internet, creando una consciencia común, y una inevitablemente cercana mansalva de bofetones que cuestionen este tinglado que nos hemos llegado a creer sobre nosotros mismos y el mundo.

Está en inglés.

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Hipocresía Rimbombante

Hoy se me olvidó que me propuse no volver a leer las noticias, y cuando quise darme cuenta, me encontré con esto (está en inglés).

Si las agencias de noticias me ponen de mal humor, es por la efímera vacuola en la que normalmente se sitúa el contexto de la noticia y por la simpleza con la que se presentan los temas, omitiendo... bueno, lo que quiero decir es que normalmente siento que yo contaría las mismas noticias de una forma bien distinta.

En la noticia esa se habla de la cumbre que hace poco celebraron los países islámicos, en la que, entre otros temas, sí, también salió el tema de las caricaturas de Mahoma vs Libertad de Exrpresión. Vaaale.

Esta Europa democrática y moderna que nos presentan (y con la que no me identifico para nada) se lleva las manos a la cabeza escandalizada ante tal primitivo y arcaico ataque a la libertad de expresión de los individuos. Así puesto, puede ser verdad que (lo que esta gente llama) el Islam y (lo que pretenden que sea) Europa no encajen bien juntos.

Estoy de acuerdo, un poquito menos de intolerancia, etnocentrismo y estrechez de miras es lo que hace falta.

Si alguien quiere burlarse de otras personas ridiculizando sus creencias espirituales o lo que aquellas consideran sagrado, las libertades fundamentales, entre las que están la libertad de expresión y prensa, le amparan, y ninguna insitución religiosa-fanática puede impedirlo en pos de valores anacrónicos y anquilosados en el pasado, que no todo el mundo tiene que compartir.

¿O sí?

POR FAVOR.

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Amigo, ¿sabe usted contar?

Hace ya unas semanas me llegaba al inbox un email cuanto menos informativo del bueno de Azafrán, y hoy que me pillo con menos pereza de la mandada, he decidido ponerlo aquí para hacer extensible la invitación a la reflexión.

Weno, he aquí el susodicho email:

"Hola compis, llevo algún tiempo con una idea rondandome la cabeza, al parecer es algo que muchos hemos pensado alguna vez, pero por diversos motivos, hemos declinado de hacerla. No quiero darle mas vueltas, de lo que os hablo es de Apostatar (¡borrarse de la iglesia!).
Me he estado informando y he encontrado una pagina que explica como hacerlo.

Bien, no quiero entrar en juicios morales y tal, porque es algo muy personal, asi que no pienso intentar convenceros de nada, solo decir, a los que lo tengais claro, que podemos ponernos de acuerdo, y hacerlo de una vez por todas.

Yo lo tengo claro, el que se anime, que se ponga en contacto conmigo.

¡No mas hipocresia en mi nombre!
Fran

Pd: que Dios nos pille confesaos....."

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Apendix

Bueno, si empezar a escribir un blog manteniendo a la desidia a un brazo de distancia es difícil, es sorprendente lo fácilmente que la desidia se cuela por donde uno menos lo espera y, cuando queremos darnos cuenta, ya llevamos más de un mes sin escribir nada.

(Me) Da qué pensar.

Si descubro que para escribir he de tomármelo como una especie de obligación, entonces pienso que no hay motivo por el que deba escribir. Motivo por el cual en los últimos años he escrito muchísimo menos que en otros momentos.

Sin embargo, y aunque me sienta tentado, evito verlo enteramente como un tema de falta de disciplina, lo que seguramente también sea. El hecho es que las ideas confluyen, saltan alegremente por la superficie como peces juguetones dejándose ver por unos segundos aquí y allá. Como una vasija abierta bajo la lluvia, me lleno de detalles de la cotidianeidad que se me presentan como imágenes perturbadoramente significativas, de revelación, de síntesis, de alegría o soledad.

Así mismo tengo la vanidad de ver mis profundos estados de melancolía como signo inequívoco de que el sufrimiento y el vacío al que me impongo tan injustificada e innecesariamente son prueba de la existencia de una latente necesidad de comunión, por escribir.

Y es también así, cuando lo pienso con calma, como finalmente descubro que mi incapacidad para escribir, por debajo de una falta de disciplina, es en realidad el murmullo de una incapacidad mucho más profunda y trascendental, que tiene que ver con el encuentro con el otro, con la mística experiencia de ser uno mismo: la incapacidad de comunicarme con los demás.

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Palante

Una de las cosas que sí me gustan de la vida, es que, sin que pongamos mucho de nuestra parte, siempre va palante. Esto, si se asocia a la idea de la muerte, envejecer y todo eso, pues agobia. Claro. Pero si se enfoca desde la perspectiva de los progresos (los más importantes son aquellos más lentos e inapreciables), o de las mala rachas, lo cierto es que es una alegría y un alivio, además de importante fuente de esperanzas.

El otro día, por ejemplo, Verónika, Linus y yo volvíamos de la casa de nuestro vecino Veikko (el personaje que me lleva a pescar) y, tras una charla bastante animada en su casa, comentábamos entre nosotros y emocionados cómo nuestro finés primitivo, de algún modo y contra todo pronóstico, ha evolucionado lo suficiente como para permitirnos mantener algo parecido a una conversación con nuestros amigos monolingües.

Veronika estudia finés en casa mucho más que yo (que virtualmente no lo estudio formalmente nunca, aunque hoy mismo he empezado un curso de finés en la escuela popular del pueblo), pero compenso al tener más cara dura y bastante menos vergüenza cuando se trata de compensar nuestra falta de recursos lingüísticos usando alternativas como las que uso en mis clases, tal como idioma telegráfico, gestos, dibujos, circunloquios, etc... así que creo que hacemos un buen equipo juntos (además de un buen dúo cómico).

Yo. Con un hijo y empezando a hablar finés en Laponia. Os juro que a veces me doy cuenta, y también me cuesta creerlo.

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La tragedia del Instituto de Jokela, Finlandia

Ayer por la tarde leía en internet algunos de los "manifiestos" (en inglés) que escribió Pekka-Eric Auvinen, el joven que el pasado Miércoles protagonizó la tragedia del Instituto Jokela en Finlandia.

Ni qué decir tiene que Finlandia está estos días en estado de shock. En la escuela en la que trabajo se notaba un ambiente pesado, y se adivinaba una pregunta por todos compartida: "¿cómo ha podido pasarnos una cosa así a nosotros?".

Y es que hechos así no sólo han sido hasta hoy inexistentes en el país, sino que ni siquiera eran considerados como una posibilidad. Aunque Finlandia, debido en parte a su profunda tradición de caza, tiene un alto índice de armas de fuego por habitante (sólo por debajo de EE.UU. y Yemen), su estado de civismo, respeto y bienestar social (años luz de la mayoría de los países con altos indices de armas de fuego), también hacen que el número de incidentes como éste sea casi nulo.

Hablando con algunos profesores he oído teorías interesantes al respecto. Jukka me dijo que detrás de la tragedia hay una gran responsabilidad política, y es que, en los últimos años, Finlandia ha empezado un proceso de recorte en el gasto social, desmantelando paulativamente el estado de bienestar (en inglés) y protección social del que disfrutan los Finlandeses desde hace décadas. Entre estos recortes, está el de la inversión en atención psicológica, al que todo Finlandés tiene derecho como parte de la Seguridad Social. Según Jukka, este recorte está acarreando de forma muy visible muchos problemas, pero el actual gobierno de Finlandia no quiere oír, sólo quiere hablar del inmenso gasto social y de que hay que recortar porque es lo que manda la globalización.

Por otro lado, leer los "manifiestos" de Pekka anoche me resultó bastante impactante. Confieso que conseguí empatizar con algunos de sus sentimientos, y, aunque yo ni siquiera me molestaría en ir detrás de los gilipollas que realmente están por todas partes destilando estupidez personal, profesional y existencial, lo cierto es que a Pekka no le faltaba razón en ese punto.

Yo mismo he digerido pensamientos parecidos durante la adolescencia. Me consta que algunas de las personas que me son más cercanas y que considero altamente inteligentes, también. El mismo Pekka es definido por el personal de la escuela como un estudiante brillante.

Pekka debería haber tenido a alguien con quien él sintiese que hubiese podido hablar abiertamente. Alguien que no satanizara cualquier referencia a las ideas de Hitler o (el gran tergiversado de) Nietzsche, como están haciendo los medios, y que le hubiese dado la razón donde la tenía, pero que le hubiera indicado donde patinaba. Quiero dejar claro que en modo alguno justifico lo que Pekka ha hecho, pero eso no quita que pueda y quiera empatizar con él, en lugar de simplificar la realidad a sus mínimos, donde él es un psicópata demente que estaba mal de la cabeza y que leía a Hitler y Nietzsche y punto.

Me siento bastante molesto al leer en la prensa citaciones del manifiesto de Pekka sacadas de contexto para realzar el estereotipo de descarriado, del que luego es hecho eco en los foros, cuando se obvian cuestiones tan impactantes como la crítica a una democracia que no funciona, con electorado intencionalmente ignorante, incapaz de elegir, o las propias palabras de Pekka cuando dice "No vayáis a culpar de lo que hago a las peliculas que veo, los libros que leo, la música que oigo o los juegos que juego. No, no tienen nada que ver con esto, es algo mucho más profundo...".

Nadie puede negar que la estupidez está tan extendida que corrompe notablemente el potencial de la existencia humana -tanto del idiota mismo, como del que con él coexiste. Sin embargo, quizá la cuestión principal sea que, como todos, Pekka hubiese necesitado un poco de tiempo para aprender a minimizar el contacto y el efecto que esos subnormales poblando (y dirigiendo) el planeta crean en uno, y en su entorno.

Yo creía haber aprendido al respecto, sin emabrgo a veces se me olvida y vuelvo a leer los comentarios que la gente hace en sitios de noticias, no pudiendo evitar entonces, sentirme secretamente más cerca de Pekka que de los otros.

Siento profundamente la tragedia, y me solidarizo con todas la víctimas y sus familias; incluyendo al pobre Pekka, y a su familia.

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Limosnas

Cierta vez, mi abuela paterna se paró al salir de una tienda para acercarse con una moneda en la mano y conmigo en la otra a un mendigo que había junto a la entrada. Como era su costumbre, me transmitió su sabiduría popular con una anécdota contada in-situ y mirándome a los ojos. Decía:

Cierta vez aconteció lo que ahora te digo:
Un niño, desde su balcón, le arrojó una moneda a un mendigo.
Su padre, le dijo, más humano:
"Hijo, las limosnas no se tiran, se besan -mi abuela besó la moneda- y se dan en la mano".

El mendigo se quedó allí repitiendo una y otra vez mientras nos alejábamos "gracias, gracias, que dios te bendiga", yo, impresionado, caminaba mirando al mendigo de la mano de mi abuela, intentando a duras penas recordar cómo eran las rimas.

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